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当他醒来时，觉得自己睡了很久，可看一眼那老式座钟，时间还只有二十点三十分。他躺着打了个盹儿；下面院子里却又照例传来那深沉的歌声：

"只是些没有希望胡乱想，

恰便似春日匆匆一个样。

却不料一颦一笑春梦长，

逗得我失魂落魄没主张！"

这支胡言乱语的小调还真叫流行，满世界都能听得到。它准比那支仇恨之歌更长寿。朱莉亚给歌声吵醒，奢侈地伸了个懒腰，爬了起来。

"好饿，"她说。"再煮点咖啡罢。妈的！炉子灭啦，水也冰凉。"她拎起炉子摇了摇。"没油啦。"

"我想，可以再朝老查林顿要点罢。"

"真怪，我肯定装满啦。我得穿上衣服，"她加了一句，"好像比刚才冷。"

温斯顿也起床，穿上了衣服。那不知累的嗓子又唱开了：

"人家说时间能够治创伤，

人家说日子久了会遗忘；

却不道笑靥和泪太栖徨，

落得个天地悠悠空断肠！"

他系着工作服的带子，一面踱到窗边。太阳准是落到了屋后，院子里已经照不到阳光。石板很湿，像是刚刚洗过；他只觉得天空也才洗过，从烟囱间望去，但见一派清澈碧蓝。那女人还在不知累地来回走，时而衔着夹子时而取出来，时而唱起小调时而停下来，无休无止地晾尿布。没准儿她就靠洗衣服过活哩，要么就是给二三十个孙儿当牛做马。朱莉亚走到他身边，他们一起着迷地盯着下面那壮实的妇人。瞧她那样子多有特色：粗壮的胳膊举到绳子上，肥硕的屁股撅起来像母马。他第一次觉得她还真漂亮。真没想到，一个五十岁的女人，生孩子生到肥大得出奇，干粗活干到糙得像个熟透的萝卜，竟然也可以漂亮。可其实就是这样，而且，为什么不该漂亮？那健壮的身形磨蚀了轮廓，却自像块花岗石一样美；那粗糙发红的皮肤，比起姑娘的皮肤，恰便似玫瑰的果实之于玫瑰花一样。凭什么说果实就得比花低一等？

"她真漂亮，"他喃喃地说。

"她那屁股有一米宽，"朱莉亚说。

"她就美在这儿，"温斯顿说。

朱莉亚那柔软的腰身，顺从地给他搂在怀里。她从臀部到膝盖，都贴在他的身上。然而他们的身体，却不能生出孩子来。这一件事情他们永远不能做。那思想到思想间的秘密，他们只能够口头传递。那楼下的女人，她没有思想，有的只是强壮的胳膊，热情的心境，跟多产的肚子。谁晓得她生了多少个孩子？有十五个？她也曾一度如鲜花怒放，或许有一年光景美得像朵玫瑰花，而后便像个受精的果实，猛然膨胀起来，变得发硬发红又粗糙，于是她的一生，便满是洗衣，擦地，补衣，烧饭，扫地，擦桌，缝补，浆洗，熨烫，先是为子女，然后为孙儿，一直干上三十年。到头来，她依然可以唱歌！他对她产生了一种神秘的崇敬，这样的情感，同样掺杂于清澈的景致，万里无云的天宇，直延展到烟囱后面无穷远。真怪，想来天空对每个人都绝无二致，这里也罢，欧亚国跟东亚国也罢，又有什么不同？而天空之下的人民，也别无二致--所有地方的人民，整个世界的人民，千百万这样的人民，他们彼此隔绝，不知旁人的存在，仇恨谎言的围墙隔离着他们。然而他们却那样相像！他们从不懂得思想，然而他们的心，他们的肚子，他们的肌肉，却积聚着力量，总有一天会把这世界翻个个儿。若是有希望，希望在无产者身上！用不着读那本书的最后一句话，他就知道，戈德斯坦最后必会这样说。未来属于无产者。党的世界，跟他温斯顿·史密斯可是格格不入呀；当无产者的时代到来，他们建立的世界，是不是也会这样格格不入？他能够肯定不至如此？当然，因为至少，那一个世界将会心智健全。哪里有平等，哪里便有心智健全。这样的事情早晚会发生，力量总会转变成意识。无产者是永恒的力量，看看院子里那个勇敢的身形，任谁也不会怀疑这一点。到最后，他们觉醒的日子会到来。这一天或许要等一千年；在这之前，他们依然会克服一切不利的条件，把生命传承下去，正如鸟儿一样，把党无法据有、无法扼杀的活力，通过肉体传承下去。

"还记得么，"他说，"我们的第一天，那只鸫鸟在树林边上向我们歌唱？"

"它才没向我们唱哩，"朱莉亚说。"它就是唱个自己高兴。也不是--它就在唱就是啦。"

鸟儿歌唱，无产者歌唱，党却不歌唱。在整个世界，在伦敦和纽约，在非洲和巴西，在国境线以外神秘的禁地，在巴黎和柏林的街道，在俄国无垠旷野的村庄，在中国和日本的集市--到处挺立着那一个身形，结结实实，不可战胜，操劳和生育叫她又肥又胖，辛辛苦苦一辈子，可是仍然在歌唱。总有一天，从她们硕大的生殖器里，能生育出自觉的人类。你是个死人，她们才是未来。然而，若你能够像她们固守身体的生命一样，恪守你思想的生命，把二加二等于四的神秘法则传承下去，你便也能够分有未来。

"我们是死人，"他说。

"我们是死人，"朱莉亚顺从地附和道。

"你们是死人，"一个讥讽的声音在身后说道。