"要评论上几句吗？"

    "这不是你们的目的之一吗？用一件实物来考验一下。但是你们已经把他冻僵啦。在中世纪，可没有很强的冷冻设备啊。"

    "你认得出是他吗？"

    "哦，当然认得出。"

    他这时候看起来更不正常：他应该待在家里的。我在他的一本家庭照相簿上看见过他，在一个度假农场上骑马，在长岛海滨游泳以及跟同事们在一座公寓第二十三层楼上的合影。"他理应生活在摩天大楼和直达电梯，冰淇淋和纯马提尼酒：午餐喝牛奶，在商业大楼里吃鸡三明治那样一种生活里。

    "他并不是因为这个伤口死去的，"维戈特指着胸膛上的一个伤口说。"他是在烂泥里给闷死的。我们在他的肺里发现了污泥。"

    "你们办事倒挺快呀。"

    "在这种气候里，不得不快。"

    他们把尸体推回原处，关上了门。门上的橡皮边低沉地响了一声。

    "你根本帮不了我们一点儿忙吗？"维戈特问。

    "一点儿忙也帮不了。"

    我和凤儿一路朝我的住处走回去。我这时候不再端起来了。死神带走了虚荣心——妻子跟了别人，做丈夫的决不可以露出一点儿痛苦来，可是我当时连这点儿虚荣心也没有了。凤儿还不明白是怎么一回事，我又没有本事慢慢地、心平气和地告诉她。我是一个新闻记者：脑子里想到的尽是新闻大标题。"美国官员在西贡遭人杀害。"在报馆里工作的人不知道怎样把坏消息告诉人，就连这会儿，我还不得不想到我的报纸，不得不问她："在电报局停一下，成吗？"我让凤儿站在街上，一个人进去发了电报，又出来回到她身旁。这不过是做一种姿态：我很明白，那些法国记者早已得到消息了，或者就算维戈特不偏心的话（这很可能），那么新闻检查官也会扣下我的电报，直等到法国记者们的电报发了再发。我的报纸会先收到一条巴黎发出的电讯。并不是因为派尔这个人很重要。要是把他的真实经历详详细细地发回去，说他死前至少对五十条人命负责，那又不成，因为那会损害到英美的关系，美国公使会很不高兴的。公使对派尔非常器重——派尔得过一个好学位——是那种只有美国人才可以得学位的科目：也许是公共关系或舞台技巧，甚至也许是远东问题（这一类书他读过很不少）。

    "派尔在哪儿？"凤儿问我。"他们找你干什么？"

    "先回家去，"我说。

    "派尔会来吗？"

    "他可能会来。"

    那些老婆子还在楼梯口聊天，那儿比较凉快。等我打开房门后，我立刻看出我的房间已经被人搜查过了：一切都比我离开时更为整齐。

    "要再抽一袋烟吗？"凤儿问。

    "好吧。"

    我解开领带，脱下鞋。插曲已经过去：这一夜几乎又跟平常一样了。凤儿蹲在床头点着了烟灯。monenfant，masoeur——琥珀色的皮肤。sadoucelanguenatale。

    "凤儿，"我说。她正在烟斗上捏烟泡。"estmort，凤儿。"她手里握着烟签，抬脸望着我，像一个孩子那样聚精会神，皱着眉头。

    "pyk68tmart,asssssllle．"

    她放下烟签，往后坐在脚后跟上，望着我。没有哭喊，没有眼泪，只是沉思——是一个人不得不改变生活的全部进程时的那种长久、私下的沉思。

    "你今儿晚上最好就住在这儿，"我说。

    她点点头，又拿起烟签来，开始烧鸦片。抽了鸦片后，我平时总熟睡上一会儿，至多睡上十分钟，也好像休息了一整夜。那一晚，我从一次这种熟睡中醒来，发觉我的手又放在过去夜晚常放的地方，在她的两腿之间。她睡着了，我几乎听不见她的呼吸声。经过了这么多个月后，我又一次不再是孤孤单单的了，但是我突然生起气来，想到维戈特戴着遮光罩坐在公安局里，想到美国公使馆走廊里静悄悄的，一个人也没有，又想到我的手抚摸着温软光滑、没有汗毛的皮肤，"难道真正关心派尔的就只有我一个人吗？"

 第二章